Nos levantamos tempranos a tomarnos el café, en la terraza, para inventar historias de los transeúntes que caminaban con urgencia hacia el trabajo.

 Adoraba como tu piel lívida y semi desnuda era ligeramente tostada por los rayos del sol. 

Tenias como un aire imperial sentada en los cojines multicolores  en los cuales  yo  prestaba  atención mínima por estar en embeleso mirando tu entrepierna juguetona.
 

Entre risas , historias, roces y besicos en los pezones es la mejor forma de empezar el dia. Dia que que empezó la noche aquella , dia que quizás termine en la madrugada de nuestros años.
 

Puede que todo sea un recuerdo, un sueño de tu tacto, tu pelo y tu sabor. Porque incluso antes de ese café de la mañana tu boca era lo que mas me apetecía. 

Y mientras tanto esos transeúntes ajenos a nuestra felicidad, a nuestra sexualidad, corrían en busca de otro día mas. 

Apenas imperceptibles las horas pasaron. Los días y los meses no nos dieron tregua y conspiraron en contra nuestra.

Cerca, porque aunque no te pueda tocar, aun me recreo en esos recuerdos solo nuestros.
Recuerdos tintados de melancolía y tristeza.

Y asi de facil se espanto la inspiracion, que anteriormente fue traida por el sonido de la tambora y el wa wa de la guitarra. Respiracion onda y el lamenot de un perro a mis pies. Sombras nada mas despues del deslumbre de la imagen y el deseo de estar acostado debajo de una mata de coco en juan dolio.

Desesperado por el momento de darle un machetaso en la cabeza a la culebra para que Nazca la paloma. Para que se pose en la misma mata de coco que mencione anteriormente.

En lo que suceden los hechos me escondere en la niebla y jugare ondulando curvas y bajadas dejando que el viento frio intente despeinarme.

Quiero quedarme solo con mis pensamientos en el bosque donde habitan los misterios dorados que harán perpetuar la búsqueda de mi mismo, por que creo haberme perdido en los laberintos  que anduvimos; aveces juntos , muchas veces separados.

Espero que el silencio sea solo roto por el latir de mi corazón en mi mente y que me arrulle el silbido de mi respiración, la maquina del reloj, mi estomago gruñir , la guaguita que vende neuromelubrina del complejo B.

Dulcemente me embriago de ese ácido azul que  le da CTRL -ALT -DEL a todo lo que pasamos para estar juntos , e impacientemente,  asumo mi posición de loto para ver llegar el momento de quedarme a merced de mi memoria y contemplar fijamente como, gota a gota,  se vacía tu recuerdo.

óbito

No se cual es la fijación de los poetas por la muerte , pero ahí va otra de muerte, muertos y moribundos.

Si muriera en este mismo instante a quien de verdad le importaría? , no me refiero a esos que   me mataron hace tiempo y solo me resucitaban cuando la ocasion lo ameritaba?.

Se llenaria la Blandino de gente con camisas estrujadas con olor a bolita de cucaracha con los bolsillos llenos de  galleticas de soda para bajarlas con el café regalado que alla se servirá? o se alegraran por que al fin habré podido alcanzar la invaluable paz que impacientemente buscamos?

Camisas negras, zapatos rojos de tacón alto, mal aliento, rímel chorreando por las mejillas y yo, solo, enfrentándome a la mas incomprendida de todas las aventuras, besado por la virgen de la palidez y vestido de gelidez .

No hay temor, por que aunque haya pesadillas es inevitable el irse a dormir. pensando positiva y torpemente que la misma realidad nos acoja sutilmente como ayer.

Al fin de  mis lunas espero que con una media sonrisa disfrutando del arrebato del silencio participemos reverentemente de este ritual intrascendente y trivial y los que allí hagan presencia  sigan transitando en su jungla colmada de zombies y yo retorne a mi colmenar cósmico y vuelva a ser el polvo de estrellas que fui o me pudra en el féretro y ya , who knows?

La mano empuñada dentro del bolsillo, la mano tendida en espera,  Los bancos en Suiza vs los bancos del parque, las sobras que se desperdician y a los que nada le sobra. Al final la mala digestion  y el estomago vacio  hablan el mismo idioma.

POEMA DEL DOMINGO TRISTE


 

Este domingo triste pienso en ti dulcemente y mi vieja mentira de olvido, ya no miente.

La soledad, a veces, es el peor castigo... Pero, ¡ qué alegre todo, si estuvieras conmigo !

Entonces no querría mirar las nubes grises, formando extraños mapas de imposibles países;

y el monótono ruido del agua no sería un motivo secreto de mi melancolía.

Este domingo triste nace de algo que es mío, que quizás es tu ausencia y quizás es mi hastío,

mientras corren las aguas por la calle en declive, y el corazón se muere de un ensueño que vive.

La tarde pide un poco de sol, como un mendigo, y acaso hubiera sol si estuvieras conmigo;

y tendría la tarde, fragantemente muda, el ingenio impudor de una niña desnuda.

Si estuvieras conmigo, amor que no volviste, ¡ qué alegre me sería este domingo triste !

 

 

José Ángel Buesa

Doble E al ataque de nuevo

You are tired,
(I think)
Of the always puzzle of living and doing;
And so am I.

Come with me, then,
And we'll leave it far and far away—
(Only you and I, understand!)

You have played,
(I think)
And broke the toys you were fondest of,
And are a little tired now;
Tired of things that break, and—
Just tired.
So am I.

But I come with a dream in my eyes tonight,
And knock with a rose at the hopeless gate of your heart—
Open to me!
For I will show you the places Nobody knows,
And, if you like,
The perfect places of Sleep.

Ah, come with me!
I'll blow you that wonderful bubble, the moon,
That floats forever and a day;
I'll sing you the jacinth song
Of the probable stars;
I will attempt the unstartled steppes of dream,
Until I find the Only Flower,
Which shall keep (I think) your little heart
While the moon comes out of the sea.

e.e. cummings